LA MIA SARDEGNA


Ricordo una vacanza in Sardegna di molti anni fa. A Stintino in un villaggio, le rocce aguzze e taglienti, il mare agitato da un lato e calmo dall'altro. L'Asinara sullo sfondo, inquietante, era ancora un carcere.
E un campeggio a Isola Rossa, dove si prendevano i polpi con le mani e i ricci viola grossi come pompelmi pieni di uova, dove trovammo una enorme cernia morta sul bagnasciuga, che aveva i denti come quelli di un bambino.
E un pranzo in campagna a San Francesco d'Aglientu, dove ci cucinarono il porceddu e gli gnocchetti sardi col pecorino e tutti quei dolci di cui mai ricorderò i nomi.
E poi verso Tempio Pausania in mezzo alle sughere spogliate, che mostravano il tronco rosso ruggine come una ferita, fino a giungere sulla Costa Smeralda, bellissimo mare ma tutto finto che piu' finto non si puo'.
E Santa Teresa di Gallura, di fronte a Bonifacio, la cittadella corsa circondata da mura, dove c'era ancora la Legione straniera.
E dovunque un vento teso, continuo, da mal di testa, e persino gli alberi crescevano tutti piegati, con le chiome pettinate all'indietro. Si salvava solo la pineta protetta dalle dune.
E i grossi massi di granito, a forma di animale, come l'orso di Capo d'Orso o l'elefante di Castelsardo e i nuraghe e la ferrovia che passava attraverso una gola che ti sembrava che spuntassero gli indiani da un momento all'altro.
Ricordo un salvataggio marino; con il nostro gommoncino riportammo a riva quattro milanesi fessacchiotti che, avendo fatto in piscina il corso di sub, erano bardati di tutto punto e credevano di poter affrontare i marosi sardi.
E così per il resto della vacanza facemmo gruppo assieme, ma ne successero lo stesso di tutti i colori, compreso un altro naufragio, dopo avere spezzato la chiavetta dell'elica del fuoribordo.
La Sardegna è un posto che vive solo d'estate, che finisce sui rotocalchi perchè frequentata dai soliti noti. che vi hanno costruito villone faraoniche e ne solcano il mare con i loro yacht. Per il resto dell'anno sparisce dalle cronache e ce la ricordiamo solo nei versi di De Andrè o dei Tazenda.
La Sardegna è un posto incredibile, dove appena scesi dalle navi le auto spariscono e finisci col camminare da solo sulle statali. Viaggiando da Sassari a Cagliari sulla Carlo Felice, incontrammo pochissime auto.

Ci imbarcammo a Cagliari per tornare a casa con l'auto che puzzava atrocemente di pecorino, sbocconcellando gli ultimi pezzi di pane carasau, negli occhi le rocce di granito grigio e la sabbia rosa.
All'arrivo a Napoli i marinai della Tirrenia durante le operazioni di scarico schiantarono al suolo una Dyane e così rimanemmo due ore a rimirarci San Martino dal porto, prima di tornare in possesso della nostra auto.
Questa e altro ancora la mia Sardegna.