SONO TRISTE

Io quando mi viene la malinconia, vorrei non dover dire perchè sto male.
Mi ripiego su me stessa e non mi va di raccontare. Pero’ vorrei che le persone che mi sono vicine leggessero dentro di me e mi rassicurassero. Vorrei che capissero, senza bisogno di troppe parole che in quei momenti i fantasmi si agitano dentro di me, pronti a venir fuori, a trascinarmi via.
Oggi ero sola e pensavo alla morte.
Dei miei genitori, della mia sorellona, delle cose dette e di quelle mai dette o dette troppo tardi, dell’inutilità dei miei pensieri eppure così difficili da spazzare via.
Degli amici, uno in particolare con cui ho condiviso una bella fetta di vita, che non ci sono più, anche se nel mio ricordo continuano a vivere. E non invecchieranno mai, resteranno sempre giovani, come le foto dei miei album.
Mentre io adesso sono già piu’ vecchia di mia madre.
Degli animali che ho amato e che mi hanno amato e sono tanti, che ora sono sotto il glicine del giardino, un giardino che non è più il mio.
Della mia mancanza di fede che mi impedisce di pensare che un giorno li rivedrò.
Che bella fregatura non essere credenti.
Ma nessuno si accorge di questa malinconia, nessuno riesce a passare oltre l’apparenza di una persona che vive le sue giornate come se fosse un cartone animato, oltre la maschera che ormai si è fusa con la faccia fino a non riuscire piu’ a distinguerle.

Per fortuna questi momenti passano in fretta e anche adesso sono pronta a rispuntare fuori dalla scatola come un misirizzi, Jack in the pot.
Mio nonno diceva sempre che sembravo per i miei salti d’umore “ ‘a langèlla abbascio ‘o pùzzo ..... scènne rerènno e sàglie chiagnènno” (il secchio che scende nel pozzo, ride quando scende vuoto e stride e piange quando sale per l’acqua che trabocca, simile a lacrime).
Oggi se il nonno fosse vivo mi direbbe che sono bipolare.